Se le apreta la garganta cuando lo escucha hablar, lo mira detenidamente y ve como abre sus ojos para recalcar alguna palabra que debe ser buscada, su entonación algo emocionada, es casi como verse sentado tomando un café de aquellos en alguna estación. Entre esas palabras que no se pueden hacer imágenes saca lo mejor de sus libros , poesías y cuentos, le encanta recitar, la suave sensación del vibrar de sus palabras, un poco conocidas, algunas con sensaciones medias bizarras y algo de humor. Mientras lo mira y ve como sus manos se mueven ritmicamentes y ve como poco a poco se encorba para ser un poco más cercano , se da cuenta del frío que toman sus manos, de como una suave brisa las acaricia, de como un abrazo no es sólo la acción, de cuantos libros ha leído y ninguno de ellos toma como significado puro lo que es cerrar los ojos y soñar sin pensar.
Despertar en las mañanas con cara de mierda, mirar la hora y decidir que hacer el día de hoy, decidió ir a clases, decidió su ropa, decidió todo su puto día. ¿quién RACIONALMENTE decide abrir los putos ojos en la mañana? ¿El cerebro? ¿El organismo?,¿La tele?, ¿El celular?, ¿El despertador?, sé que YO no soy.
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